Los Vendedores de Flores.

 

LOS VENDEDORES DE FLORES

 

En las verdes laderas del Ajusco, donde el

Camino culebrea entre pencas de hidromiel,

 eucaliptos olorosos y ocotes

Llenos de rumores. Donde la obscura tierra

 acuna maizales sobrados y espesos trigos

 en quebradas terrazas de pan llevar.

Donde el aire alisado y frío trae bocanadas

 de los cálidos apriscos.

 

Allí, frente a la carretera gris, en puestos

improvisados, gentes de los caseríos cercanos

 salen a vender las luminosas

cosechas de sus huertas; mazos de claveles

 y rosas. Varas de alcatraces y gladiolas.

 ramas floridas de peral y durazno.

Puñados de espigas, amarillentas y

 crujientes por la madurez.

Flores diminutas y delicadas; violetas,

 pensamientos,

Campánulas y no-me-olvides.

 

Todo un manantial de color, de esencias

 y de frescura, inagotable y diverso,

 que estas gentes nos dan, entres sus brazos,

 como ofrendas de sus tierras milenarias.

 

Estos vendedores me parecen antiguos

 oficiantes de perdidos ritos, que hubieran

 olvidado su estirpe y quedaran reducidos

A nada; muertos como sus viejos

Volcanes Ajusco y Xitle,

Dioses del fuego, atronadores de los valles,

 y que ahora están enterrados en sus tumbas

 de granito sobre las que han crecido

Un verde sudario de pinares.

 

Sacerdotes de un tiempo olvidado.

 nobles de su especie.

Herederos de una altiva sangre.

 ahí están ahora, reducidos

A ser unos pobres mercaderes

 de un frágil negocio.

 

Pero de pronto, entre el toma y daca

 de este mercado campesino, amanece

 un profundo misterio y una luz humana

Y densa que transforma esta venta humilde,

Es un regalo delicado y fino, como

Si nos fuera ofrecido por gracia de

Algún gran señor.

 

Autor: Alma Miller

 

 

Este poemita es regalo de una de mis grandes amigas.

 

Gracias Alma, por estar siempre a mi lado.

 

 

PD. Me hubiera gustado ilustrar el poema con la fotografía de Nuestra Indígena vendiendo sus flores pero no me lo permitio al querer copiarle.

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